Война. Джек Доктор

ну а ангелы, Док, здесь больше не живут. ни тебе бога, ни нимф, есть только я, веселый плут, я в этой пьеске и ангел, и герой, и шут, ну же, Доктор, о чем пески Времени тебе напоют, о чем поедают новом, чистом, не заляпанном грязью войны,  о людях без чувства вины, быть может о женщинах, что прекрасны и стройны, иль о детях, лишенных тайны и нужды скрывать то, что они есть? кто взвалит на себя сий крест?

как я? да ничего, верчусь, оплакиваю одного за другим, и думаю, за что мне быть таким живым чувствовать их боль? я весь вот в крови, на груди - огромный ноль,  я имею силу не умирать, умирая. вот тебе, Док: ни ангелов, ни Ада, ни Рая, лишь жизни, хрупко стоящие на сваях, и я, зафиксированный в лед.
ну что скажешь, Целитель,  как сломавшись, выругаешь за то, что гнусь? ты не смог нажать на кнопку, и если, Док, кто-то трус, кто-то должен быть убийцей, кто-то должен нажимать на спуск, не меняя лиц, кто-то, черт возьми, должен быть сильным. ты-то убежишь, а я возьмусь.

этот Город надсадно дышит, живет, чувствует и ждет, я ощущаю его в жилах, в ветре на крышах, я чувствую его полет, я знаю, что его гложет, я знаю, о чем он видит сны.

мы оба, два пса бродячих, рождены от Войны.

эта глухая боль дает понять что жив еще, слышишь, дышу, чувствую, знаю, правда, давно никого не жду и не боюсь ходить по краю, если за краем пустота - я с ней знаком, тьма мне и вовсе сводный брат. здесь что ни смерть, то мой закон или постулат.

Доктор, я рожден от Смерти. что еще от меня можно было ожидать?

Доктор, чье лицо на тебе сейчас?  что у тебя за имя, звание, что за класс, ответь на простой вопрос :
какой у тебя цвет глаз?

Город хохочет со мной, берет под руку ветром, и я слышу божий глас, он твой, возвышен, ярок, лучист, отдает приказы, наставления - что за Христ! - и молчит. слышится лишь свист.
чего ты добьешься бегом по кромке вечности, нигде не рискнув остаться? быть может, боишься однажды, взглянув в зеркало, увидеть старца, за спиной которого больше, чем каскады и мириады планет, он прожил много сотен лет, он видел смерти и забывал, он любил и терял и терялся, время скручивал в йо-йо, с ним играл, и вот, зеркало, кем он в итоге стал?
тобой.

этого ведь боишься ты? того, что после того, как сожжешь мосты, отбросишь все запасные хвосты, увидишь то, с чего начинал? будто бы эта смерть и есть финал, но смысла в нем нет?
всю жизнь бежал, от Войны, от Смерти, своего народа, любимых, от того, кто всегда тебя ждал. но от себя не смог.
ты смотришь в зеркало, а там - ненавистный Бог,  которым ты ненароком стал. этого ты хотел? не убийца, не тиран, даже не шторм, а сам Господь, что от крови даже бел как мел, чист, и голос его бархатен и все также лучист несмотря на то, скольких он отправил на казнь? Бог богу рознь, да, помни про пряник и кнут, дело все в том, что ты из тех самых ангелов,
что больше здесь не живут.

все всегда возвращаются другими, сколько ты не верь, человек здесь воин, предатель и даже зверь, мир огромен, громок, но все же сер, как и ты, мой друг,
тебе уж не спастись от вьюг.

этот северный ветер влезает под воротник, выворачивает и уходит, ну вот опять, видишь мой серый лик, мой горб, мой сгиб? это Вечность молча берет свою дань. Господа нет, не поможет, не протянет длань, да и тебе, Док, всегда было плевать, в Чистилище отправил или в Ад.
не смей мне врать, что нет, ибо мы оба знаем ответ.

что со мной? его зовут Ллойд. Доктор, не задавай вопрос
- на любую войну найдется спрос.