Крест

   
   
   Бездарный художник на фоне священном.
   Рисует тела убиенных военных.
   Да разве так можно,бросаться кистями.
   Где же в вас вера, позорите  храмы.
   
   Всё хочет как больше,причислить к святым.
   Кровь не наносит и прячет клыки.
   Его не волнует то что говорят
   И он все рисует,вперед на у гад.

   Ни вера не воля ему не страшны.
   Лишь бы,успеть бы, запачкать холсты.
   Все эта гадость его так заводит.
   Смерть он рисует с сознанием не спорит.

   Настигнет ведь кара,как не крути.
   Нельзя издеваться у бога внутри.
   Ты не те лика рисуешь,узри.
   Тебя нам ни как не понять,извини.
   
   
   Захлебнись  своим искусством.
   Ведь малюешь ты без чувства.
   И конец при идет поверь.
   Обретешь ты сто чертей.
   Красный бык у изголовья.
   Будет сниться из под лобья.

   Лопнет у людей терпенье,в миг поставят на колени.
   Нарисуй ты черт икон,чем тех бесов, не тронь трон.
   Не рисуй ты всяк отродье кто в руках держал не божье.


   И как художник пинает мольберт.
   Себя проклиная,искусство и свет.
   Тех кто нарушил верховный завет.
   Взяв в руки меч освятив сразу всех.

   Согласен-согласен,рисуй хоть весь сброд.
   Путь ваш всех в бездну и небо сожжет.
   Тех кто пришёл к нам в дома воевать.
   Ты так спокойно,сумел рисовать.

   Ты думал пиар вот-вот-вот и при идет.
   Не так все и просто ты понял ирод. 
   На этом ты славу за хвост не возьмешь.
   Да что тут рассказывать,если сам поп.
   Снаряды и бомбы крестом обдает.
   Молитвы читает и песни поет.
   И думает,может быть ряса спасет.

   Разве так можно? По церкви пинать.
   Лика идущих казнить-рисовать.
   Храмы порочить нечистою верой.
   Как же ты можешь,такое вот делать.