про искусство

Вот кто-то твердит мне про живопись,
                про   и с к у с с т в о

(чувствуя
какое-то месиво образов N-го века)

и сообразно этому
меняет выражение лица
на приличествующее разговору.
 
Черт подери,
                как   х о ч е т с я
назвать это чушью, —
                с начала и до конца --
                вздором.
 
Восхищайтесь, бл*дь!
Вы не видели чертов туман,
с недосыпа гуляющий по коридорам,
никогда
не пытались спать на вертикально стоящем мольберте
                в полуподвальной гулкости аудиторий,
насквозь пропахших масляным растворителем
и этим
осточертевшим горячим пойлом
в стакане,
обхваченном
перепачканной в краске рукой.
 
когда забываешь,
что значит
отличие дня от ночи
и просто  -
            кто ты такой,
а окна заклеены калькой, на скотч
(для мягкости света и против случайного зрителя),
 
когда с каждым цветным пятном на изнанке век
готов поздороваться, как со знакомым  -
 
давайте.
Творите.
 
Собирайте
жалкие искорки из покрасневших глаз
в подобие снежного кома,
швыряйте на лист
(холст, планшет или что там у вас).
Туша 25ю за день сигарету,
следите, чтобы не слишком-то пахло паленым,
и старайтесь не жаловаться
на отсутствие концептуальных идей
и каких-либо мыслей.
 
Потому что мы все похожи.
Потому что   п о л н ы й   пиз*ец
наступает тогда,
когда понимаешь, что в  э т о
во все - ты так беззаветно,
               до мозга костей 
         влюблен,
 
что -  да.
Больше жизни.
До дрожи.
 
 

 
*  *  *
 


А мне бы  -  смотреть, как плывут
                (по Неве, например)
нелепые
белые пароходики,
кидать хлебные крошки ошалевшим от солнца птицам..

(Это просто — силы уже на исходе;
вот бы выспаться...).
 
А мне бы до одури
шляться по улицам,
зная,
что в этой толпе я всегда на скамье запасных,
и пялиться в небо,
висящее над головой, как огромная сеть..

(Это просто — наверное, мне ни за что не дожить до весны,
но  -
вот бы успеть..)



13 марта 2009