Пророк

(из музыкального произведения "Последний поэт")

Я выхожу в эту тёмную ночь
И расползаюсь пятном на белом снегу.
Вновь вижу окна больных домов,
В них не гаснет пустой и отравленный свет.

Мне так хочется клятвенно жить,
В моих венах бежит разбуженный сок,
Но их губы кричат: "Ты неправильно жил.
Возьми и уйди, обеспечь нам покой".

И я плачу горячей, солёной слезой,
Завернувшись в газеты хмельного бомжа.
Он мне друг, он мне брат, за меня он горой,
А над нами смеётся прохожий-ханжа.

Там, в отвергнутом небе, я прячу звезду,
Что питает мой израненный мозг.
Моё сердце давно уже чует беду,
Тело просит живительных розг.

В пачке дыма густой аромат тоски,
Кружит в мертвом воздухе серая моль.
Мне с афиши подмигивают дураки,
Восседает на троне голый король.

Кто-то верит в святое рождение дня.
Кто-то знает, что жив отвергнутый Бог.
Но чем больше в растерзанном мире огня,
Тем труднее даётся каждый правильный вдох.

Лишь у сильного сердца расплавится меч,
Распадутся оковы столетнего зла.
Если сможешь в аду ты душу сберечь,
Значит Бог за тебя умирал не зря!