Крик души

Поэма.
Крик души или что же такое есть счастье?
Написано автором в детстве...
========================================

 
Что же такое есть счастье,
Решают все люди вопрос.
Думают: «Вряд ли ненастье,
Росинки стекающих слёз.»


Судят безжалостно Бога,
Что маловато даёт,
Поэта бранят по немногу ;
Он, мол, не складно поёт.

А кто-то, считает счастливым
Поспать и поесть по вкусней.
Себя, находя, молчаливым,
Ребёнка грудного нежней.

Как странно… Я вспомнил о детях,
Возможно не знающих бед,
Быть может, они нам ответят,
В чём счастья таится секрет.

Улыбаясь, своими глазами,
Бегло глядят в этот мир,
Не всегда понимаемы нами
не щадят своих лет сувенир.

Кто так может ещё беззаботно
Гонять по траве босиком,
Иль снежные крася полотна
Катать по земле снежный ком?!


Опять хохоча, улыбаясь,
Вставляя морковочный нос,
И с горок высоких катаясь.
Шелковые пряди волос

Свисают с их юных головок,
На солнышке ясном сверкая,
Ребёнок и весел и ловок,
С друзьями своими играя.

Два глаза, словно две свечи
Пламенем горят,
Ясны, прозрачны, горячи,
О многом говорят,

Но это есть не тот огонь,
Что в хищниках живёт,
Которого чуть пальцем тронь
Он тут же разорвёт.

Нет, это есть огонь любви
И доброты душевной
Тихо бьющихся в груди
Искренний, безмерный.

Которые, дарует миру
Простой, бесхлопотный юнец,
Словно поэт, поющий лиру,
Иль проповедь свою мудрец.

Или шедевр свой художник,
Чертающий карандашом.
Лицо, стаканы, подорожник,
Всё это очень хорошо,

Но от учёных и поэтов
И прочих творческих людей,
Не признаёт никто советов
И политических идей.

Да и можно ли их долю
С счастием людским сравнить,
Когда натура жаждет волю,
А её угомонить

Норовит верхушка власти.
Империи великий трон,
Плюс не понятия напасти
И клевета со всех сторон.

Вы знакомы с этим делом ?
Нет? Не составит нам труда
Всё объяснить: Когда поленом
По шее бьют не та беда!

Представьте, вот, что вас весь Свет
Однажды вдруг возненавидел?
И клевета сомненья нет,
Какой-то дьявол вас завидел

И зависть лютая взяла,
Точнее за карман волненье,
И подло позабыв дела,
Он совершает преступленье.

И неоткуда помощь ждать,
К кому не подойди - угроза.
Откуда станешь волос драть?
Прости, читатель, вышла проза.

Не каждому в заботе ясен
Ход мыслей чуждых на холсте…
Души порыв!!! Как ты прекрасен!
Подобен детской ты мечте,

Волне вечернего прилива,
Как воздух солон, свеж и чист,
Ключу, в котором брызжет лира,
И как солнца диск лучист.

Так почему ж его пинают,
Закрыв глаза со всех сторон,
Не уж толь люди презирают
Великих гениев, как ОН?!

И шрамов рваных на груди
Не зреют в дребезг рассечённых
И растворяют на пути
Дыры сейфов кроваво золочёных.

Хотел узнать он сколько звёзд на небе,
Хотел достать руками до луны,
Он находил божественное в хлебе,
Мечтал о том, чтоб не было войны.

Душа была открытой и прекрасной,
Цветы в ней белоснежные цвели,
А лира лёгкой, чистою и ясной,
И никогда он не был на мели.

И никогда камней подводных
Кругами он не оплывал,
Он на волнах своих проворных
Дорогу грудью прорубал!..

Но дождик кажется весенним…
Приятно хладною струёю студит жар…
И днём унылым… пасмурным… осенним…
Стихает в скверах пламенный пожар…

Пожар утих…Зарубцевались раны.
И только сердце тихо стонет и болит,
Пожар утих. Но будет поздно или рано
Писать полёт пером простой пиит.

И нанося чуть видные сеченья,
Чтоб скрыть за красотою тяжесть мук,
И наполняя краской и значеньем
Каждый вырывающийся звук.

Чтоб всё в творении цвело и пахло
Искрилось, шелестело  и лилось,
И чтоб у каждого хоть не мала папаха
В душе местечко крохотной нашлось.

Человек - огромный механизм,
Входов без счёта рычагов заслонок
Одни из них откроет коммунизм,
Другие дребезжанье перепонок.,

Третье телевизор раздвоит
Четвёртое компьютер приусилит,
И каждый клапанами шевелит.
И управления в машине не осилит!

Откуда льётся истина, кто б знал?!
И по каким, блаженная, танцует нотам,
И где таится праведный вокзал,
С которого свистя влекут к высотам?!

Сошли, слыхал, три ангела не землю,
Делами добрыми чтоб счастье подарить,
Но только одному из них приемлю,
Который научил, как надо жить…

Вот музыкант. Флейтист, к примеру.
Ему, я знаю, очень тяжело,
Но имея слух и в музу веру
Он знает, где и как звучать должно.

И пальцы шустрые играют
Минор, мажор на всякий лад,
И звуки звонкие порхают,
Искрясь, как изумрудный град.

Откроешь душу - счастлив будешь,
А нет - так от стены горох,
Но ты не просто воздух дуешь -
Ты много миру чем помог.

Но простите! Восемь к ряду
Часов в свою свирель дудеть,
И ослабевшему уж взгляду
На нотник старенький смотреть!

Но когда зал аплодисментов
Поднимется благодарить,
Ему не надо аргументов,
Чтоб чувство счастья объяснить.