Все поэты рано погибают.
Такова судьба их, такова.
И заранее они все будто знают,
Мы узнаем позже из письма.
Из прощального письма, из той записки,
Что лежала подле ваших ног.
Вы повесились, оставив только пытки,
Оставив только ваш прощальный горький слог.
Все поэты рано погибают.
Они чувствуют, не выдержат уже.
Их друзья помочь хотят, спасают,
Но лежит веревка в верхнем стилаже.
Из поэтов льются струи горькой муки,
Они гонятся за светом ваших душ.
И поэты, умерев от громоздящей скуки,
Ходят по дорогам между луж.
Жизнь поэтов
© Copyright: Твой Любимый Незнакомец, 2015
Свидетельство о публикации №115110108404
Свидетельство о публикации №115110108404
Рецензии