Товарищам поэтам

На этой неделе модно злословить,
На мир неугодный кричать нецензурно,
Винить во всём социум, Бога, прогресс,
И сыпать проклятием в космос бездумно.

Какой же ты лжец, товарищ писатель!
Четыре куба героина не повод
Роптать на полсвета, что вены - помойка,
И что не даёт тебе сдохнуть Спаситель.

В мольбертах - гробы и остатки портвейна,
Аккорды - продажность и деградация.
Эстетика - шкурка картофеля возле помойки,
"Пропащей души", мать его, инсталляция.

Отдам режиссёру полбанки пива,
Он снимет о ней артхаузный фильм.
И ещё полбанки панку -
Пусть споёт, почему я её не допил!

Сижу на дряни и поедаю дрянь,
Я пью кошмар и запиваю безразличьем...
Вот так, по мнению концептуальных гениев,
Поэма начинается приличная.

О Боже! Какой бедолага
Штурмует ваше смердящее чтиво!
Уж если самим вам противно писать,
То какого же читателю было!

Вы срёте не стыдясь в свои тетради,
А мы убираем в головы всё это,
Но гнилью пахнет не творчество,
Гнилью пахнут поэты!