Басня. И коль вождей не можешь выбирать

Тридцать два, отстав от тридцать пятого, плотно завернувшись в тридцать семь
Ищет средь своих не виноватого  наводя бестенье на плетень.
За прищуром скрывши суть убогую, опустив  в бесстыд свои глаза
Отдирая  от себя  скоромную, вновь казует пальцем на тебя.
Заплетясь в  слова травою сорною, выпятив, что  с роду не любил   
Он кричит, ату  его убогого. Это  он, не я, её убил!!!
Так  про тебя решив, коль смог меня поднять
Сможет и вину  себе забрать.
И идешь, побитый, вместе с родиной. По разбитой ложью  колее
От того, кто раньше был юродивый, а сегодня, в белом, на коне.
И глаголет родина, как мать.  Говорила же, не поднимать!!!
Видно, правда, коль не тем помог. Сам в ответ останешься без ног.
И опять, печник от печника,  ну не выходят сласти из  г …  Дерьма.
А всё  с тобой, вокруг и потому, что ты ни разуму не нужен, ни уму.
И коль вождей не можешь выбирать
То век тебе на трон беду сажать!!!