День траура

Ноябрь, первое число,
две тысячи пятнадцатого года...
Вновь сообщение пришло:
Лишились части мы народа.

Объявлен траур...Слёзы льются
дождём осенним и смурным.
Сегодня люди не смеются...
Не слышно песен озорных.

Погибли не в аэроплане,-
В летающем, считайте -доме:
На море - жребий выпал в плане.
Возврат в свой край– в смертельной коме.

Наверняка, Судьбы – проделка.
Всё в жизни не бывает гладко...
Руки небрежной недоделка?
Загадочная  неполадка?

Скорбим мы по своим землянам,
Доверившим Судьбу - машине...
Какое горе детям, мамам;
Невестам, женам и мужчинам...

Зашкаливают цифры жертв,
Летающих на птицах быстрых.
И в небе существуют жерла,
Как из вулкана - смерти выстрел.

Непредсказуемы  разлуки...
Никто не знает, где маршрут,
Что разлучат любимых руки,
А жизнь, как ватман разорвут.

Но жребий - разный. Странно даже,
Не выпадает без разбора:
Кому-то возраст не предскажет,
Кому-то выстроит заборы.

Живите в сердце, дорогие,
Умчавшиеся в небеса...
И станем мы теперь другие;
И вспомнит вас Россия вся.








Пусть всем им земля будет пухом!
Скорбим в эти дни вместе
с  родственниками погибших