Весна умирает вместе с поэтами.
Даже не так - она не приходит.
Слезы, ставшие вдруг сонетами,
замерзают, Господи, на свободе.
Замерзают - и хлопьями падают белыми.
Укрываю могильные плиты мрачные.
Господи, что же мы все наделали?
Почему, Господи, все мы плачем?
Замело снегом дома и улицы.
Время будто застыло. Верно, поэтому,
не зацветет ничего, не распустится.
Весна умирает вместе с поэтами.
Вместе с поэтами
© Copyright: Дарья Нефедьева, 2015
Свидетельство о публикации №115110100599
Свидетельство о публикации №115110100599
Рецензии