***

Чашка черного кофе на столе, с утра.
В голове какая-то суета.
В квартире всюду бардак,
а на улице до сих пор царит мрак,
одним словом - зима.

Белый снег покрыл порочную землю
и почти каждая птица улетела на юг,
а я остался в плену страшных вьюг,
но не теряю последнюю надежду,
а вдруг...

Если бы у меня, человека, были крылья,
я бы не ждал на море штиля,
летел спокойно сквозь серые облака
и смотрел на бескрайние воды, еще не замерзшие воды, с высока.
Не дожидаясь никакого корабля.

К сожалению, это пустые мечты
самого, что ни на есть, обыкновенного, незаметного работника,
который стоит целыми днями у приемника
и сводит по ночам мосты,
доедая скудный кусок тортика,
и, задувая, почти потухшие свечи,
загадывает желание - получить крылья, хоть на вечер.
Но чудеса никогда на свете не случаются,
он знает это, но, все-таки, не отчаевается.
Он просто хочет улететь туда, куда дует ветер.

Надежда его бессмертна, как и у всех.
Он будет жить чуть ли не век
и зеберет в простой деревянный гроб
свой мир божественных мечт и снов,
сокрыв его ото всех.