Гром гремит, веет вьюга с юга,
Тихий шопот. Огарок свечи...
Из оставшихся близких круга-
Никого не смогли спасти.
Свищет ветер сквозь щели в окнах.
Ставни с грохотом рвутся с петель.
А на улице люди мокнут.
Сохнут заживо. Кружит метель.
Голод. Голод.
Пять букв боли. Вслове одном.
Холод. Холод.
Всё, что рвётся в родимый дом.
Ни добра, ни тепла ни солнца.
Ничего. На веки и впредь.
Как в мечтах Афонского горца.
Я один, да земная твердь.
Холод. Голод
© Copyright: Антон Строгий, 2015
Свидетельство о публикации №115110104410
Свидетельство о публикации №115110104410
Рецензии