Эта боль поселилась внутри у меня,
Словно кто-то тупым, ржавым ножиком пилит,
Я стараюсь терпеть, но мне день ото дня
Всё больней, и уже отрываются крылья.
Я кричу - "да постойте, ведь я же живой,
Что вы, изверги, режете всё на живую,
Хоть укол, хоть наркоз" - а они в упокой
Мне поют про ошибку мою роковую..
Нет мне более места на этой земле,
Нет мне более боли, чем душепиленье,
И клеймом, раскалённым на жарком угле,
Ставят пильщики мне на челе во спасение.
Что ж, признаться себе самому наперёд,
Что я был слишком мягок к себе, да и к людям,
Слышу - голос родной и далёкий зовёт
Неприкаянно жаждущих света повсюду.
Пильщики
© Copyright: Павел Большаков 1, 2015
Свидетельство о публикации №115110102756
Свидетельство о публикации №115110102756
Рецензии
