Родная ты пойми, что сон нас разлучает,
Мне не хватает и мольбы за то чего не станет,
Так хотелось говорить, и за пределом грани,
Но стоят ли мои листы исписанной тетради?
А я не испаряем мне муза сверху отдана,
По глади вечно пробегаю, как беспечный падаван,
Не стоит тратить нервы на пределы наших чувств,
И бешено, на ритме тела, пролетело сто минут,
Не спасают панацеи мы без цели наперед,
И без чужой идеи лишь за теми кто живет...
Сто минут
© Copyright: Дмитрий Инкогнито 1, 2015
Свидетельство о публикации №115110111291
Свидетельство о публикации №115110111291
Рецензии
