Мама

Александр Роот-Колмаков
Мама мыла рамы,
Шура у мамы мала,
всё, ни к чему эпиграммы,
мама моя умерла.

Ровно в три сорок пять,
сердце устало биться,
мама, мамуля, мать,
будет теперь мне сниться.

Сниться живой, весёлой,
ласковой  доброй, милой,
ложью и правдой голой,
кончилась жизнь могилой.

Мамочка, мама, мамуля,
как пережить мне это,
в сердце как будто пуля,
ей же душа задетa.


© Copyright: Александр Роот-Колмаков, 2015
Свидетельство о публикации №115110110829
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Александр Роот-Колмаков
Рецензии
Написать рецензию
Мы перестаем быть детьми только когда уходит мама. Она как лучик греет, даже старенькая. Как я Вас понимаю. Мамы нет уже 14 лет, а боль потери не прошла...
Очень проникновенно написали, тронуло. Спасибо!

Юлия Бондарева-Пишнограева   18.05.2017 17:53   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Александр Роот-Колмаков