летать...

Из чего-то же надо произрастать...
От тебя ко мне сотни миль и верста.
Может сон не тот, может быль не та...
Но прозренье всегда на краю моста...

И закрыть глаза, и сомкнуть уста,
Глубоко внутри досчитать до ста.
Попытаться рукой облака достать
И летать...


Рецензии