Вот так и рождаются стихи...
С сигаретой в зубах,
И дерьмовом настроением,
С печалью в глазах,
На остановке времени...
Без фанфар и без скрипки,
Под звуки скорбного марша,
Мы творим на позабытых
Смятых листах гуашью.
Рисуем картины, пишем стихи,
Сочиняет кто-то сонеты,
Собирая из осколков любви,
То, что давно позабыто.
И посвящаем им это все,
Иногда даже не помня имени.
Нам дорого то чувство, что ушло так давно,
Приходящее к нам под другими личинами.
Оно согревает нас вечерами,
Наполняет сердце надеждой,
Но ведь все мы понимаем -
Ничего уже не будет как прежде.
Все будет как-то иначе,
Все будет совсем по-другому,
Циничнее, тем паче
Мы выбрали туже дорогу.
С теми же мечтами и тем же страхом.
С желанием покончить со всем одним махом,
Потерять и разбиться, оказаться на глубине...
Сложно вновь довериться проказнице судьбе.
26.03.2015
Творцы
© Copyright: Максим Самчук, 2015
Свидетельство о публикации №115103107319
Свидетельство о публикации №115103107319
Рецензии