Вечер не был ни ясный, ни лунный...

Посвящение одному молодому поэту, широко известному в сети, после посещения его концерта.


"... и когда ты едешь в метро
привычная синяя ветка
становится веткой сирени".
(с)


вечер не был ни ясный, ни лунный.
дождь осенний стучал по окну.
милый мальчик, чарующе юный,
нам со сцены читал про весну.
а весна как весна: с долей фальши,
коротка, промелькнет, словно миг...
милый мальчик, я вас чуть постарше,
оттого и скажу напрямик:
в ваших строчках - цветут хризантемы,
пахнут ландыши, бьется прибой.
вы способны кирпичные стены
проломить вдохновенным собой.
вы ломаете венки под кожей,
бьете льды, дав свободу сердцам...
но скажите мне, мальчик хороший,
для чего вы ломаетесь сам?
для чего сквернословите броско
и улыбкой смакуете брань?
мальчик, в этом – ни шарма, ни лоска,
лишь одна эпатажная дрянь...
как нарезав чудные картинки,
вы их клеите вместе, шутя:
вы на миг оказались Вертинский,
и Есенин – чуть-чуть погодя.
вам так хочется ярче и резче,
что ж, затея вполне удалась:
как молитвой на бранном наречьи
наедается публика всласть.
а на улице дождь, как безумный,
заливает следы от обид...
вечер не был ни ясный, ни лунный,
вечер был несуразный на вид,
и, листвой заметая ступени,
выла осень, предвестница стуж,
и цветущая ветка сирени
отражалась в убогости луж.