Не пора бы из могилы
мне тебя на свет достать,
чей он Вольфганг - те что живы,
лжепророки - будут знать.
Мы с тобой живём ведь в смуту,
и она ,как в старь пройдёт,
ожидать,что всё в минуту,
не выходит так народ.
Кровь без смуты,словно речка,
а ведь с нею - океан,
как заварится та каша,
в ней то будет весь обман.
Не возможно человеку,
миллионы лет лететь,
даже если по проходу,
то что было не иметь.
Но зачем создатель всё же,
уронил зерно сюда,
чтобы славить только Боже,
или жизнь нам за царя.
Все внушают словно с дуру,
для чего такой запас,
клеток дремлющих,как гуру,
жизнь,прошедшая до нас.
Напрягитесь,чуть копните,
мозг откроет тайну вам,
не ругайтесь,вы дышите,
миллион с того всем нам.
Но видать те все погибли,
что-то создали не то,
как и все мы на пороге,
чтоб ответить за своё.
На пороге
© Copyright: Анциферов Вячеслав, 2015
Свидетельство о публикации №115103106820
Свидетельство о публикации №115103106820
Рецензии