Снег зелёный

Белый дождь
Автор: АнЧаР


То белым-бело, то серость.
Утром сразу не поймёшь,--
то ли сыплет снег незрелый,
то ли хлещет белый дождь
за окном, транзитом с неба
в грусть лысеющих берёз,
с чешуёй из листьев медных.
И на медный купорос
тополей и старых елей,
в глубь нестриженных кустов,
по корням и в подземелье,
беспокоя сон кротов.
Сквозь ходов подземных плети,
вертикально, словно гвоздь,
сквозь пласты тысячелетий
проникает сверху дождь.
Очищается, насытив
влагу мудростью эпох...
А дальнейший ход событий
может знать, наверно, бог.
Может, в бочку виноделам
сладким соком попадёт?
Или станет снегом белым,
повторив былой полёт?
ХХХХХХХХХХХХХ

Утро серо, вечер серый?
Глянешь в окна, не поймёшь.
Голова болит, похмелость
И сушняк, едрёна вошь.
Окна вывели на север.
Где восход? Когда закат?
Мозг гудит, как старый сервер
И во рту почти кагат.
Из загашников сознанья
С оголённости берёз
Словно листик-покаянье
Кружит падая вопрос,
Сквозь ходов-извилин плети
Вертикально, в небеса:
Братцы кто из вас ответит,
Нынче вторник, аль среда?
Отмеряет шаг будильник,
По стабильному клише.
Тьмой покрыт чёрёд событий.
Кто-то рядом в неглиже.
За стеною то и дело
Вопрошают, не поймёшь:
Это сыплет снег незрелый,
то ли хлещет белый дождь?
У меня поэт соседом
А с поэтами беда,
Да у них декабрь летом
И по пятницам среда.
Утро серо, вечер серый?
Словно всё в немом кино.
Снег зелёный, он не зрелый?
Не подскажет нам никто.