Коморка
в ней только две картины,
глядящих из под потолка
на жизнь в огромном мире,
огромный он лишь потому,
что я в нём каждый день
пишу, надуманно, страну.
Бумага, акварель и иней
узорами закроет тень
на лопнувшем окне, без ставень,
потом он выльется в апрель
на холст, пока без рамы
и потому, там, за холстом
всё тоже - тоже самое
стремится выскочить за дверь,
как таракан с усами.
Последний воин за холстом,
всех остальных давно прогнали
метла и голод... друг, поверь,
всё это ждёт нас с вами,
огромный мир не терпит нас,
затырившихся по углам
и требует свистеть наверх,
стоять в анфас,
с закрытыми глазами.
Свидетельство о публикации №115103103153