Встреча в парке с незнакомкой
Еле пробивает солнца свет.
Под густою кроною каштана,
Женский одинокий силуэт.
Разрешите, – я спросил учтиво:
– На скамейку с Вами сяду я?
А она в ответ неторопливо:
– Нет проблем. Скамейка не моя.
Улыбнулась: – Чудная погода!
Листопада милая пора…
Осень – золотое время года,
И листва, как всполохи костра.
Листья лишь немного облетели…
Я книгу осени читаю наизусть.
Краски, как из восковой пастели.
Осень на меня наводит грусть…
– О, да Вы в душе романтик!
Этот дар приходит к нам с небес…
– Нет, обычный в жизни странник…
– Может, Вы тогда из поэтесс?
– Нет, увы, Вы вновь не угадали…
Я стихи, по счастью, не пишу.
Просто вижу розовые дали…
Воздухом мечтания дышу…
Атмосфера осени привычна,
И по-свойски, очень мне близка.
Она каждый год так необычна!
Только часто осенью тоска…
Исподволь откуда-то приходит,
А хандра – ей старшая сестра.
Тень воспоминания наводит,
И бывает, мучит до утра…
А Вы сам, скажите, какой масти?
Чей холоп, как говорили встарь?
Даже не сказали даме «Здрасти!»
Может, Вы ханжа или дикарь?
– Вот как? Вы меня развеселили,
С дикарём вот так меня сравнив.
Вряд ли мои жизненные были
Тут украсят осени мотив…
Я с ханжою не в родне по крови,
И по духу тоже не ханжа.
Не люблю угрюмо хмурить брови,
Не ходок по лезвию ножа.
Но бываю с риском в тесной связи,
А иначе просто грустно жить.
Я не вышел, знаю, мордой в князи,
Но об этом нужно ли тужить?
Мне не по душе христопродавцы…
Но и набожным я никогда не слыл.
Вот что я могу сказать Вам вкратце.
Вас ответ мой удовлетворил?
Мне пора идти. За сим, прощайте!
Передайте своей осени привет.
Я о встрече напишу, Вы это знайте,
Потому что я немножечко поэт…
В жизни есть у каждого пороки…
У меня писать стихи – порок…
Может, где-то встретите Вы строки,
Не писать которых я не смог…
Парк, каштан, скамья и Незнакомка…
Вы, по встрече этой не скорбя,
Памяти страничку не искомкав,
Там узнаете меж строк себя…
31.10.2015.
Свидетельство о публикации №115103101208