Мир рушился не раз, не два, а двадцать...

Мир рушился не раз, не два, а двадцать.
Гас белый свет, и не хватало слов.
Похоже, умирать и возрождаться —
Привычное занятие миров!
Всё призрачно. Что будет – я не знаю.
Не хуже, чем бывало, а пока
Причудливые формы обретая,
Плывут, плывут по небу облака.


Рецензии