Сыну

                Моему сыну,
                трагически погибшему
                в марте 2014.

***

Санкт-Петербург.
Январь.
Рассвет на Рождество.
Туман сползает тихо в воду Финского залива.
Мой сын, смеясь, у Исаакия снежинки ловит языком
и кажется
по-настоящему
счастливым.

Колючий март. То снег,
то слякоть,
то мороз.
Погода пьяно истерит со мной, дрожащим от потери.
А я растерянно шепчу, сжимая кулаки, до судорог, до слёз:
Не может быть.
Не верю.
Я. Не. Верю. 

И 40 дней дожди,
от морга,
до помин.
Спасибо небу, что одно за всех исплакалось сполна.
Лишь пустота внутри. И боль. Прости меня, мой сын.
Не удержал. Не спас.
И ни к чему теперь
слова.

И каждый день
теперь
как в страшном сне.
Паскуду смерть по жизни не послать, не обмануть.
В 13 лет сын навсегда останется в весне.
И не привыкнуть.
Не смириться.
Не вернуть.

Я еду к сыну.
На могилу.
Покурить.
Когда совсем невмоготу. И нет желания и сил идти домой.
Сижу. Курю. И плачу. Я не знаю — как мне дальше жить.
А он смеется с фотографии.
Он там еще живой.