море внутри

ты говоришь, что ты не видел чуда,
я видел краски наших серых дней.
они отчетливо вгрызались в нашу тень,
и водопадами бросались в твое утро.
как птица своим бархатным крылом,
скрывали твое счастье под завесой.
и за палитрой потянувшийся небрежно,
ты кисти обронил на дно…
но начал рисовать своей рукою,
по злому миру не щадивший крови,
дарил цвета в растерзанной истоме,
и солнцу яркому,
и закатам знойным.

и в тысячу осколков рвется вся палитра,
а руки жадные хватали твое небо,
дарившее дожди очередному лету.
все жаждут красоты и колорита.

уж так и быть,
собравши новых сил,
привыкнув,
ты рисовал им новые улыбки,
ты рисовал счастливые глаза,
и пары тех,
кому быть суждено навечно вместе.
ты рисовал детей,
и слезы счастья всех родных,
что хороводом поместились на картине.
изображали счастливых семей.

но почему то ты твердишь, что ты не видел чуда,
ведь есть подарки счастья, всякие открытки…
и фото, снимки, где объятья, и новые друзья и братья,
родные, близкие, так много надо.
и почему не рисовал свое же собственной улыбки?..