О доблестях, о подвигах, о славе...

О доблестях, о подвигах, о славе
Забыл поэт на горестной Земле.
Поэта, в общем-то, к себе не звали,
Стихи с признаниями валялись на столе.

Поэт неврастеничен был и робок,
Капризен, эгоист и маловер,
В пространстве плоскость – был душою тонок
И не пригоден для великих дел.

И жизнь тяжёлая была у нашего поэта,
Покинутый друзьями, он один
Встречал восход душистый в пике лета,
И сам себе был господин.

И билась гроздьями зелёная рябина,
И ветер, словно смерч, влетал в окно,
И толстый наш поэт стал тонок, как осина,
Стал скучным, как индийское кино.

Летели дни своим проклятым роем,
А наш поэт всё медленно старел.
Кого он вспоминал пред аналоем
И перед смертью, когда кровью он хрипел?

Не знаю я, мой призрачный читатель,
Чего хотел сей бедный наш поэт,
Но время – самый верный наблюдатель,
И вот теперь поэта больше нет.

Уж не мечтать  о подвигах, о славе,
О всём, о чём не думал столько лет.
Настала ночь, и на столе лежали
Стихи, мундштук и девичий портрет.

28 июня 2015