Печально наше бытие.
Подстерегает всюду случай.
Душа стремится к красоте
И просит у нее: "Не мучай"
Но видно мук не избежать.
Живут внутри нас две стихии.
В нас поле битвы - рать на рать.
Слова обычные бессильны.
"Молись! Твой час пробил.
Сегодня смерть или победа".
Кого-то меч уже сразил.
Он горечь смертную изведал.
Треск копий, звон мечей.
Залиты кровью все доспехи.
И поминальный свет свечей
Восходит к небу без помехи.
Уже на стенах слышен плач.
Готовы павшим домовины.
И где-то там, в степи, палач
Топор свой точит головинам.
Жизнь - это дар, но дар для битв.
"Восстань быстрей! Настал твой час!"
Не будет лавров без молитв.
Зовет на сечу трубный глас!
Зовет, видать, он не напрасно -
Готовы белые кресты.
Но гибель, смерть не так ужасны,
Когда дают за них венцы.
Битва
© Copyright: Андрей Башкиров, 2015
Свидетельство о публикации №115103006784
Свидетельство о публикации №115103006784
Рецензии