Прости...

Прости,
Что   тобою,
Отсчитываю  вёсны.
Что  в  белый  снег,
Вплетаю  локоны  твои.
И  в  осень  –
Также  зеленеют,   
Наши  сосны  …
А  у  лета аромат  –
Дурман скошенной травы  …


Рецензии