Город спит, фонари на аллеях,
Ну и редкие окна домов.
Мне б уехать отсюда скорее,
От обидных, заслуженных слов,
И от ветра, что рвёт и толкает,
И от глаз: непривычных и злых.
Под ногами брусчатка мелькает.
Как же прочно назначен чужим.
И, ты знаешь, казалось, что в письмах,
Даже если не понят я был,
То, приехав, и встретившись лично…
Ненавистен, не нужен, постыл.
И те руки, глаза и объятья,
Что родные, пленяли меня -
Не мои. И так больно признаться –
Виноват. Сам же я. Сам же я.
30.10.15
Город спит, фонари на аллеях
© Copyright: Алексей Шаулин, 2015
Свидетельство о публикации №115103000529
Свидетельство о публикации №115103000529
Рецензии