Заходит солнце медным пятаком,
все те же мы закрываем двери.
Завтра, снова, топтать чернозем,
багровым взглядом озаренный,
все замирает, боимся, ждем.
Смутные времена, наступают.
Пережитки так и будут молча,
в тоске и гнобящем шуме,
по следам своим, узнавая,
тоскать тех, кто не пережил,
по чернозему, туда-сюда.
В душе, в легких, в сознании,
с привкусом сладкого, мирного.
Так пахнет плоть, в огне сгорая.
сладкое
© Copyright: Анатолий Зорин, 2015
Свидетельство о публикации №115103005036
Свидетельство о публикации №115103005036
Рецензии