Святому Мартину

Не ведясь на строчки мои,украдкой берешь сигарету и вдыхаешь взатяг - молюсь о тебе святому Мартину, защитнику всех бродяг. Молилась даже самой небесной в храме, сожгла за тебя свечу. Ты сам не умеешь и в общем не в этой то теме,ну ладно,я промолчу.
Ведь ты не веришь ни в сад, в дождь, в Бога, в зеленый май.
я обнимаю твое плечо. мне горячо.
с тобой не увижу рай.
но мне плевать.не отпускай меня.
не отпускай.
но мысли твои сопровождают слова, латынь упадет, звеня, взрастут корни и покрова немеркнущего огня,и пусть мне не нашлось креста,я не боюсь,пройду по выложенному мне кругу, и если я вдруг встречу в конце Христа, - он мне подаст руку.
 
(жила бы себе спокойно. нет,надо было написать пару песенок о любви, не надо вот этих басенок в бровь да в глаз – нисколько наш мир не тесен, в самый раз.)
Но я желаю тебя, как и прежде - до дрожи рук,
до щемящего чувства, ноющего в груди.

Я кричу по ночам. Этот жуткий звук
отлетает от стен, заглохнув на полпути.
пока я ищу дорогу, пока я гадаю по старой карте, на пальце кручу медяк...
прошу тебя у святого Мартина,
защитника всех бродяг.