Рандеву

Я пишу судьбы своей книгу. Что же выйдет?
Роман иль рассказ короткий?
Мол, жила вот, одна такая,
Не попавшая, ни разу, в сводки.

Мол, была и она на свете,
Но ушла в мир, увы,  потусторонний,
Ни за что, теперь,  уже ни в ответе,
Всем живущим на Земле – посторонняя.


Я пишу судьбы своей книгу. Что же выйдет?
Рандеву судьбе своей  сейчас назначу,
Что она  приготовила мне,
На свой лад, возьму, и переиначу.


Напишу, роман о жизни,  в стихах.
Пусть не Пушкин, и роман мой не «Онегин»,
Только сердце от боли сжимается,
И купается в сладкой неге.

И я тоже, живая душа.
Человеческое всё – мне не чуждо,
Пусть, не на «сто пятьдесят» - хороша,
Обаятельной быть, тоже, искусство!

Мы присядем с судьбой за стол,
Не шикарный, но,  зато, при свечах,
Подарю я ей роз букет:
"Не поранься о шипы невзначай!"

"Что ты скажешь, судьба моя,
Какой след на Земле я оставлю,
Сколько жить мне осталось среди людей,
И когда на суд, Божий, предстану?"

Улыбнулась судьба в ответ,
За заботу поблагодарила,
И исчезла молча, простыл ее след,
Лишь на память лунный подарила.