И, может быть, не на листе,
А на снегу все эти буквы,
И снег растает по весне,
Лишь ягоды багряной клюквы
Лежать останутся во мху,
Да хрупкость сонных первоцветов…
Важней не то, что на виду,
А то, что спрятано за этим.
И, может быть, не на холсте,
А на песке узоры линий,
На затуманенном стекле
Прозрачной тушью стебли лилий.
Сотрёт волной. Сотрут рукой.
Как будто бы и не бывало.
Но что прекрасней, чем покой
Вновь обретённого начала?
На плёнку пройденных дорог
Записаны все эти песни.
И их сотрёт. Следами ног
Тех, кто устал сидеть на месте.
И, может быть, не на листе...
© Copyright: Кайт Нау, 2015
Свидетельство о публикации №115103003405
Свидетельство о публикации №115103003405
Рецензии