за рёбрами пусто

тот самый конь, что неустанно мою Трою точит.
тот самый текст, ложится что гравюрой на гранит.
 
*
 
мне тесно с теми, кто недосказывает и троеточит,
кто мириады своих слов замкнул под пласт брони.
сегодня мы с рассудком в сборе, но нас кроет, Отче:
не смог спасти от химеричного... хоть сохрани.
 
держу пари, откажут тормозные диски скорой,
спешащие на жизнь мне даровать свежих аспектов.
что я? дурачу мозг опасной дозой виски с колой,
чтобы окрасить мир извне во все цвета по спектру.
не потому ль, скажи на милость, на каждой вписке скован,
что в городах моей души в руинах целые проспекты?
 
люди приходят, чтоб уйти. или залечь тротилом,
учтиво ждущим своих шансов, а там — как повело.
коль за семью замками счастье, то где моя Тортилла?
вокруг сгущает свои тучи безбожный Вавилон.
что женщины, что братья — я будто бы Атилла:
убей или убьют; не исключение из правил он.
 
в межрёберье сезонно правят балом голи.
"счастья хронического нет"; приветы, Герцен.
чашу терпения свою заполнил алкоголем,
чтобы из всех понурых песен заискрилось скерцо.
мне кажется порой, что я всего лишь чей-то Голем.
как быть, если ты лишний в просторах собственного сердца?