До поворота

Такая приятная ломота в теле - как после ночи любви.Почти забытое ощущение.Улыбаешься краем губ,себе.

 - Что это у тебя на шее?
 - А,не знаю.Не помню.

Конечно же помнишь - отметина от хищного поцелуя.
Мне нужен не тот,кто меньше меня,но - кто равен мне.Новая зимняя любовь - не любовь,а игра преференций.Без выигрыша и без пускания крови.
Наверное.

. . .

Странно,я совсем не чувствую твоего отсутствия.Ты не занимаешь мои мысли.Я не вздрагиваю от случайного воспоминания о твоих прикосновениях.
Но это же не равнодушие...а что-то вроде смирения перед вариативностью ускользания.Я могу быть с тобой,могу быть без тебя.Ты можешь быть со мной,а можешь и без меня.Сложный друг - твоя метафора индифферентности.Компенсация.Тогда зачем ты задел оголённый провод?Искры истерики,мгновенный провал в прошлое.Когда стихия непроработанного гнева берёт своё,тело бьёт дрожь,на губах ядовитая ухмылка.Уцелевших не будет.
Это - не то,что мне нужно.Это- не то,что нужно вообще.

На  воле - холод,тишина и одинокие улицы,устланные туманом.Шаг за шагом,вдох за вдохом равновесие возвращается ко мне.Проясняется правда о произошедшем:это твой чёрный канат,которым ты хотел привязать меня на эмоциональном выплеске.Ты уже проделывал такое раньше,и не один раз,так ведь?.Бессознательная манипуляция?Или осознанный ход?Дьявол любит цепи,и особенно - цепи любовников.

. . .

Вымытый город.Отражения в мокром асфальте.Внезапная оттепель позволяет выглядеть стильно.В плеере - старые песни,с ними спокойно.Ты вышел навстречу - издали всегда незнакомый,прячущийся.Похожий на хищную птицу,
которой не на кого охотиться,да и крылья перебиты.Тело худое и мускулистое;оно собрано и подвижно,напряжено и готово к отражению возможного удара.Мне нравится гладить это тело,чувствовать как оно постепенно расслабляется,отдаётся моим прикосновениям.Моё внимание следит за каждым изменением.Я не знаю,о чём ты думаешь на самом деле,ты даже немного робок - прохладные руки,гладкая кожа.Во тьме.В тебе нет ничего лишнего,твои поцелуи жестоки - мне трудно дышать.Эта страсть - мстящая страсть.Отчаянная,кидающаяся с обрыва.Свою нежность ты прячешь,моя задача - её найти,выманить и приручить.Ты говоришь,что чувства уже никогда не будут такими яркими,как раньше.Ты не боишься меня,потому что не понимаешь мою природу.Мы друг для друга  - как два чёрных ящика в плохо освещённой комнате.Смотрим,но не понимаем.А надо ли понимать,чтобы взаимодействовать?Мой ответ - да,твой - нет.

Мы похожи на случайных попутчиков,которые совершают путешествие в страну,которой нет на карте,которая существует лишь в виде смутного образа,полузабытого-полуреального отпечатка чего-то,увиденного не в этой жизни.Но мы оба хорошо знаем,что в пункт назначения прибудем порознь и что у нас не так много времени до поворота,на котором нам суждено разойтись.

. . .

Время закончилось.Остались лишь сумерки и пустой стул передо мной.
Я даже не захотела смотреть на твой отъезд.Сентиментальное прощание в духе кинематографической лавстори?Какая пошлость и фальшь.Не особенно красивый нарцисс,научившийся вежливо лгать, и меланхоличная дама в чёрном - несуразная пара.От меня - книга в фиолетовой бумаге,от тебя - забытая зажигалка.Конец истории.