Баллада об уме

Наш ум - слуга, но мы его рабы.
Господь пошёл с лукошком по грибы.
Собрал лукошко полное грибов,
Раскрепощённых, но больных умов.

Вживил в лаборатории сердца
Нам Высший Разум мудрого Отца.
Но ум перехитрил сердца рабов,
В них поселив колонии грибов.

Плодятся, размножаются они
И сокращают радостные дни.
Дурные мысли, их не избежать,
Любовь прийдёт однажды, будто тать,

И украдёт пропащие сердца
У дьявола-ума, у хитреца.
Его лукавство - враг, но полюбить
Его должны мы, чтобы ум убить.

Ум - наше эго, старый добрый плут,
Грибы в котором добрые живут.
Нет ближе паразита на земле
Для человека, чем ума желе.

Господь его раздавит, словно гриб
Железною пятой и мы смогли б,
Но глиняные  ножки у сердец
Забыл обжечь задумчивый Отец.

Он засмотрелся на костёр в лесу,
Когда пил чай и ковырял в носу,
Из праха сотворяя тамагочи,
Зевая над кострищем что есть мочи...

Но стану ли винить за то Отца,
Из праха сотворённая Овца?!
Чей ум - слуга, раскрепощённый раб,
На передок перед Господним слаб.