Чтец

По крутым ступеням спустившись в подвал,
В сумрачное подземелье дворца,
В вечерних нарядах и ливреях фальши,
Приходят в микроскоп посмотреть на меня,
Подковать, если не удастся прочесть
Неподшитых листов горсть с рассыпанными стихами.

Впрочем, стоит читать ли?
С голоса, можно проведать кабак.
То есть бар, ах простите!
Душный воздух глотать, как бензина угар
Там, наверху, за дверью.

И по мятой цене, пропустить тебя вскользь.
И хлопками отмерить веселье,
Если ты попадёшь в рож потушенных рожь 
Коростелем с цикадной трелью.

Будет третий звонок. Упадёт молоток.
Твоё место займёт кто-то новый.
И удача ему приоткроет окно,
И ладонь пальцем вверх, выше, снова.

Взгляд уже со спины, как булавкой укол,
Сквозь сведённые судорогой крылья.
Наверху, там в палатах, король
                до того уже гол,
Что мундирную шлёт камарилью.

В позументах финал на оконченный бал –
На гитарах уж больно играли.
И приходит палач – еврокубковый матч –
И уводит кого приглашали.

Только тень остаётся в подвале.
И красный оброненный плащ.
Или может быть кровь,
Что песком ещё не посыпали.


28 октября 2015 в 02:56