Её голос простужен разлукой и терпким вином,
Её дни под копирку штампует небесный чудак,
Её боль не пускает в досрочный спасительный сон,
Она, кажется сбилась с пути и внутри её мрак.
Её крылья на полке, зачем ей теперь небеса?
Эй, вы там, в канцелярии, дело сдавайте в архив.
И хотелось бы ей, но нет веры давно в чудеса,
И смывает следы в никуда набежавший прилив.
Она смотрит в окно на застывшую молча Луну,
Зябко кутаясь в плед ищет смысл в очертании звёзд,
Она всё ещё ждёт, что звонок разорвёт тишину,
И исчезнут следы опрометчиво пролитых слёз.
Её голос простужен...
© Copyright: Марина Луна, 2015
Свидетельство о публикации №115103011348
Свидетельство о публикации №115103011348
Рецензии