***

В этот чужой и холодный ноябрь,
Пишу письмо, леденея от скуки.
Порвана нить и разбита тетрадь,
Где писались все наши разлуки.
Впереди глухая зима с сединой,
Что виски покрыла коврами.
Я сижу. Жду. Сам незная чего...
Может быть я хочу улететь за ветрами.
Любовь. Безнадега. Ветер трущоб.
И осыпается в поле нескошенный колос.
Я жду по забытый летом звонок,
И слов, что скажет простуженный голос.
Мне завтра на поезд к восьми.
Прощаться со мною не стоит.
Я найду миллионы причин,
Чтоб никогда не услышать твой голос...
Больше не будет разлук и любви,
Больше не будет несказанных слов,
Просто я застрелился с руки...
И стекает меж пальцев чёрная кровь...
К чему и зачем?
Зачем я страдаю порою?
Просто сердце сжигает любовь,
Что так похожа на солнечный всполох.
Просто мой манифест "Надоело!"
Просто любовь в моём сердце жива,
И теперь я живу и надеюсь,
Что не порвется наша с тобою тетрадь...