Стихи ложатся на бумаге,
Как чёрный пепел на снегу.
Я их пишу в пустой отваге
Всё то, что делать я могу.
Поэт не тот, кто пишет песни,
А у кого в душе апрель.
Наш мир безудорожно тесен,
Коль в сердце не стучит капель.
Имея мозг рациональный
Не надо стало и любить...
Не можем эмоционально
О всех безумствах позабыть
Дал бог нам души.Ну и что же?
А нам на это наплевать
И во сто крат нам всем дороже
Народами повелевать!
Так и живём на дне трясины
Зато с короной голова
Повесить всех бы на осине,
А там, расти ты, трын-трава.
Бредятина
© Copyright: Владимир Корженевский, 2015
Свидетельство о публикации №115102905392
Свидетельство о публикации №115102905392
Рецензии