Смерть автора

Где замёрз подмосковный писатель
В одеянии трудовика,
Обложившись снегом старательно,
Возле жёлтого зданья ДК,

Там теперь монумент поставлен –
Голова, позвоночник кривой.
Тот писатель в чугун переплавлен,
И ДК носит имя его.

Человеческих дум инженером
Был он, скромный герой пера.
И истлел в этом мире, как в серной
Кислоте. Помню, словно вчера

Он стоит на ветру неотсюда,
Вверх корона волос поднялась.
К нам, как будто с небес с парашютом,
Спрыгнул он в подмосковную грязь.

Он возил свою тачку с любовью,
Строя мыслей каналы для нас.
И, в ущерб своему здоровью,
Многих он от бездумия спас.

С нами плоти одной и крови,
Разделял он чаянья масс.
Никого не встречал я клёвей
В паутине культурных трасс.

И теперь, как Джек Николсон фильме,
Он с оскалом лежит в снегу.
Стих ему посвятить бессильный,
К сожалению, только могу.

Я жалею, зову и плачу
И беретку трудовика
Я натягиваю на мячик.
Как живой, только труп слегка.