Он мне сказал, писатель я хреновый...

      
   
             ---------
Он мне сказал, писатель я хреновый!
Ещё хреновей – повторил -  поэт.
Что шлейф творений сумрачно – бордовый
Сведёт меня когда-нибудь на нет.

Да, знаю я, сводил туда он многих!
Мне ли не знать про роковой редут?
Чураться глупо этих правил строгих,
Которые туда нас всех сведут.

Туда – легко! Обратно же не можно…
Я в жизни это трижды испытал!
И падал до земли, пока возможно,
Оставшись жив, потом всё описал.

Он, ещё  выпив, всё – сказал – хреново!
Такого, что ты пишешь, в жизни нет.
И это мне подъездный Казанова
После четвёртой произнёс в ответ.

Я выпил тоже, и хлестнул, как плетью:
Не каждому полёт дано понять,
Особенно когда в нём пахнет смертью,
Ну а тебе всего-то тридцать пять…

Я на земле почти три года не был,
Когда ты баб в подъездах обнимал.
Я в 20 лет стремился в наше небо,
Когда о нём ты ничего не знал.

И не тебе судить, как мы летали!
И как мы жили – не тебе судить.
За свою жизнь тебе понять едва ли,
Чем в лётной жизни можно дорожить.

Я не поэт, мой друг, и не писатель! -
Хотя, какой же на хрен, ты, мне друг? -
Ведь я всего лишь строф изобретатель,
И вхож один лишь в их небесный круг.

И мне плевать на рейтинги и кАрмы!
Я песен на потребу не пишу,
А проиграв – легко бросаю карты,
Как радуюсь, печалюсь и дышу.

Да, круг друзей конечно убывает.
Я уже многих их похоронил.
Но каждый лётчик, ты поверь мне, знает,
Кто как светил, а кто-то лишь коптил.
----------------
Он мне сказал: писатель я хреновый!
А я его, не выдержав, послал…
Пусть сказанное им, не так уж ново,
Но ново то, что я ему сказал!

                Октябрь  2015 г