Что, Хрисеида, намолила любовь?
Феб-врачеватель услышал молитву,
Хвалу возошедшей зари?
Или сивилла вступила вновь,
В женскую глупую битву
С руками, масла проливающими
На золотые его алтари?
Афина спускает сов.
Вот и туши пожарища
Слезами троянских вдов.
Возжелал Аполлон жертвы высокой:
Любимые братья
И царство людей,
Чтобы тебе, о, печальной, тебе, черноокой,
В траурном платье
Мозаику выкладывать из братских тебе костей.
В аиде, дочерь, отыщешь ты Хриса.
Зови Гипподамию, чтоб тоже молила,
Чтоб Феб-покровитель подбросил стрел
К ногам молодого Париса.
И жди, костер почти догорел,
Ничто вам, троянские девы, не мило.
У стрел оперение сов.
А ты, Брисеида, будешь Ахилла
Оплакивать в чаще лесов.
Брисеида и Хрисеида
© Copyright: Мария Юрьевна Гурова, 2015
Свидетельство о публикации №115102902593
Свидетельство о публикации №115102902593
Рецензии