Сколько мимо проносится лиц,
И мелькают года, яркой вспышкой,
Словно агнцы спелых зарниц,
Над жнивьем притаились с отдышкой.
Стерегут наш неопытный дух,
От ошибок, неверных и скверных,
Выстилая дорогу как пух,
Чтоб прошел человек непременно.
Та дорога плетется косой,
Разноцветных иллюзий, желаний,
Для сознания дом не земной,
Подсознаньем, укутанным в тайне.
Лица
© Copyright: Евгений Мартовский, 2015
Свидетельство о публикации №115102901355
Свидетельство о публикации №115102901355
Рецензии