Кто пишет кровью - больше, чем поэт.
Не признанный в отечестве пророком -
То борется, то мирится с пороком,
Вконец измотан совести оброком -
Он чаще пьян, чем признан как эстет.
Не доходя до финишной черты -
Уже заказан, обречён и выжат.
Дух бунтаря его рукою движет -
И потому он барских рук не лижет:
В поклонах роют землю лишь кроты.
Он, как спасатель, первым - на пожар,
Услышав чутким ухом гул набата.
Его стихи - сапёрная лопата.
И потому душа почти горбата,
Что на плечах - земной он держит шар.
Так нелюбим - ни властью, ни толпой,
Привычный и к наветам, и к острогу -
Он выбирает главную дорогу,
Но никогда по ней не ходит в ногу,
Закрывшись равнодушной скорлупой.
Пожизненно зачислен в чудаки,
Клеймом "врага" невеждами отмечен,
Он знает: этот мир бесчеловечен,
Но (как и сам Поэт) увы, не вечен -
И любит это бремя. Вопреки.
Ода Настоящему Поэту
© Copyright: Наталья Мироненко, 2015
Свидетельство о публикации №115102809060
Свидетельство о публикации №115102809060
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.