Не говори мне ничего,
Что может разбудить,
Огонь, горящий глубоко,
В стремлении – творить.
Пока он лишь шалит искрой,
Да пьёт дымок надежд.
И забавляется игрой
«Кухарок» и невежд.
Пока он тих, и не вобрал
Зловещей пустоты,
Ты созерцай, как сам украл,
Небесной чистоты.
Не будь столь жаден, как речист.
Отдай, что не твоё.
И может люди акафист,
Споют тебе за всё.
Не говори мне ничего,
Что может вызвать боль,
Души, впитавшей торжество,
Побед, итог чьих ноль.
Замысловат и не родной,
Язык, что шепчет лесть.
И тело занято – игрой,
За право…выбрать – месть.
Не говори мне ничего.
Ты – выбрал себе клеть,
В которой ты, как существо,
Что не должно взлететь.
Не говори мне! Не пойму.
Пусть скажет Дух времён.
Как смог ты Родину свою
Укутать... в чернь... знамён.
Не говори мне ничего
© Copyright: Владимир Могол, 2015
Свидетельство о публикации №115102808174
Свидетельство о публикации №115102808174
Рецензии