Антикварная лавка

 
  - А Н Т И К В А Р Н А Я  Л А В К А -
 
У меня, как у Крёза , сокровищ не счесть.
Здесь отыщется всё – от стрелы до булавки…
Я прошу, господа, окажите мне честь,
посетите мою антикварную лавку.

Вам предложат отрезы шелков и парчи
из интимных дворцовых покоев Бурбонских,
или нежный фарфор – «Голубые мечи»       
из фламандских собраний курфюрстов саксонских.

Вот подсвечник Гюго… Вот ночной гарнитур,
послуживший  на славу кобургским Георгам.
А вот это – козетка мадам Помпадур!
Всё по сходной цене. И старо, и недорого.

Дальше – больше: Пикассо, Кандинский, Ван-Гог,
Фаберже… Бенвенуто Челлини поделки…     
Я уверен, что самый дотошный знаток
не рискнёт утверждать, что всё это – подделки.

Мы сумели скопировать всех Мастеров,
стиражировать редкостные экземпляры.
Вам по вкусу Коро? Получите Коро –
подпись, патина, рама… Почти что задаром.

Может, бронзу желаете? Мрамор? Гранит-с?
Есть Роден, есть Пракситель и Фидий… О Боже,
вас волнует, что это раскрашенный гипс?       
Ну и что из того? Ведь чертовски похоже!

Антикварная лавка – мой храм на крови,
мой удел, мой предел, маета и забота.
Вот и жизнь пронеслась, без страстей, без любви,
равнодушная копия, слепок с кого-то.

Все  мы – копии копий. И в профиль, и в фас,
друг на друга, как птицы и звери, похожи.
Микеланджело и Рафаэли средь нас
в наше время, пожалуй, уже невозможны .

Обезличка и массовость – вот наш кумир.     
Вся индустрия моды – толпе на затравку!       
Мы погрязли в подделках. И весь этот мир
так похож на мою антикварную лавку.

И уже я не копии вам продаю
пистолетов, стилетов, плюмажей, пейзажей,
а единственный подлинник –
ДУШУ свою.
Налетайте, хватайте… Идёт распродажа!..


ПОРТРЕТ НА ФОНЕ ВРЕМЕНИ

В музейных беломраморных стенах,
где Гё и Репин, Брейгель и Кранах,
как пик Искусства – центр, первооснова,-
портрет на фоне Времени.В тонах
ушедшего, минувшего, былого.

Янтарных красок огненная гладь.
Пурпур ланит и рук живая млечность.
Причёски, платья…Глаз не оторвать
от лиц,как в зеркала,глядящих в Вечность.

Какое чудо вызнали они,
какие тайны вынесли нетленно
из Леты лет, что даже в наши дни
столь сопричастны всем и современны?

Доступны нам эпохи и века,
представлен мир и в первый день творенья.
и даже в неизведанных пока
четвёртом и тридцатом измереньях.

Но Творчество дано понять не всем.
Перед трудом заветным, глух  и нем ,
стоит какой-то Питер иль Винченцо.
Ему счастливых слёз не занимать,
он потрясён, как молодая мать,
пред таинством рождения младенца.

И этот миг, хранимый в кладах лет,
восторг и дух высокого паренья,
и в наших душах возжигают свет
божественного злого вдохновенья.

Огонь в душе и музыка в крови,
и кисть в руке, и чистый холст в багете.
И жизнь полна и страсти, и любви.
Но как всё это выразить в портрете?

Какие выбрать краски и тона,
чтоб отразились наши времена?

  Р Е Т Р О   

Объявленье: «Куплю патефон и старинный багет для портрета».
Ультрамодный изысканный тон стилевого нашествия «ретро».       
Геометрия острых углов основательно осточертела .
В плоскостях площадей и домов мы, пожалуй, дошли до предела.

Секционно-наборный кубизм городов,гарнитуров,сервизов             
повсеместно вторгается в жизнь, получив абсолютную визу.
Но и здесь неизбежен провал – не помогут рекламы, писанья…
И всё чаще и чаще  о в а л  привлекает вниманье дизайна .

Вновь в фаворе забытый ампир –
уникально – музейное диво.
И победно в растерянный мир
возвращается ретроспектива.

«Покупаю… Ищу… Продаю…» -
объявлений орущие пятна.
В этом ретроспективном раю
мы теряем себя безвозвратно.

Всюду только и слышишь: «Бонтон!..»
Но,чураясь подобного тона,
я сегодня спустил граммофон,
как ненужную рухлядь с балкона.

ИВОЛГА

Мировое поветрие – ВИА.
Нет покоя ни ночью, ни днём.
В Сан-Франциско,в Иванове, в Рио,
ультра моде мы дань отдаём.

О, как бешено пляшут гитары!
И под вопли, стенания, свист
в героиновом гиблом угаре
полпланеты врубается в твист.

ВИА в воздухе, в море, на суше –
не предвидится пытке конца.
Лупят ВИА по струнам и душам,
по вконец обалдевшим сердцам.

Тра-ла-ла…Ля-ля-ля.. Тари-тари…
А ведь помнятся те времена –
трепет пальцев на старой гитаре и –
такая вокруг тишина.

Тра-ла-ла…  рвём пупы оголтело! 
Тра-ла-ла…  звуком рыбу глуша.
Тра-ла-ла…  может, в рёве всё дело?
Тра-ла-ла... только где же душа?

Но порою в орании пошлом ,
в какофонии взбешенных нот,
голос скрипки напомнит о прошлом,
голос флейты о вечном  шепнёт.

И сквозь вьюгу безумья и воя,
сквозь сплетенья расхристанных поз,
вдруг прорвётся твоё, дорогое,
да такое… до спазма…до слёз…

И презрев лютый гром барабанный,
отрешаясь от дум и забот,
ты услышишь легко и желанно:
где-то иволга снова поёт!

    БУТАФОР

Как хранитель музея, как старый угрюмый Кощей,
я брожу, вожделея, среди всевозможных вещей.
Наслаждаюсь их видом, их вещностью, их красотой,
поднимаясь над бытом, над Вечностью, над суетой.

Пусть всё это муляжи: картон, да фанера, да жесть,-
я храню их, и даже сие почитаю за честь.
Что хочу, то примерю: хоть латы, хоть шёлк, хоть парчу.
И отчаянно верю, что в жизни мне всё по плечу.

Ричард Третий… Отелло… Лихой каталонский пастух…
Пусть беспомощно тело, но дерзок и яростен дух!
Дездемоны, Данаи, чей облик прекрасен и чист,
совершенно не знают,  к а к о й  пропадает артист.

Несуразный, не так ли?
Но дерзко, ликуя, скорбя,
я та-акие спектакли
разыгрывал здесь для себя!

Всё познал, всё изведал,
был нежно и верно любим.
Но, увы!- все победы
и слава достались другим.

Лишь остались в утеху,
в усладу, ропщи не ропщи ,
эти тоги, доспехи,
тиары, мушкеты, мечи…

Бутафорским хозяйством зовут это сказочный склад,
эту дивную свалку, с которой я вместе ветшаю.
Пусть порою мне грустно, но чаще я всё-таки рад,
что свой хлеб театральный, нелёгкий, недаром вкушаю.

Справа, слева,- повсюду лежит и висит реквизит:
атрибуты и символы, обувь, посуда, одежды…
Жизнь моя – бутафорка.
Она украшает ваш быт
золотой мишурой и серебряным блеском надежды.

Я суров,одинок, но не стоит о том горевать,
ибо страсти мои и желанья по-прежнему живы.
И любую картонную саблю могу я сломать
этой слабой рукой в стариковских пестринках и жилах.


Институт красоты

Институт красоты – райский сад доброты,
храм прекрасных и мудрых идей.
Институт красоты – воплощенье мечты
некрасивых и старых людей.

Вам несносен ваш нос?
Он трагичен, как «SOS”!
Он немало принёс маеты…
ну, так что за вопрос?
Приукрасят ваш нос
в храме юности и красоты.

Вам ваш собственный вид абсолютно претит,
вы сожгли за собою мосты,
вам от горя невмочь…
Вам сумеет помочь
всемогущий дворец красоты.

Уши вам уберут,губы вам соберут,
переставят зубные мосты,
спрячут сетку морщин, -
в общем, сотню причин
устранит институт красоты.

Дорогая, я не зубоскалю, поверь!
Мои мысли грустны и чисты.
Я и сам, как и ты, направляюсь теперь
на приём в институт красоты.

Я ещё сохранил и осанку, и вид,
и готов хоть сейчас под ружьё.
Только где же тот Фауст, что омолодит
поседевшее сердце моё?

Милый доктор!Судьба моя в ваших руках.
Средства всякие тут хороши.
Вы не троньте морщинок на лбу и щеках,
уберите морщинки с души.

Что вам стоит? Вы знаете хитрый секрет,
подведите желанный итог!
Но хирург раздражённо бросает ланцет и вздыхает:
- Увы! Я не Бог…

О, какая досада, обида, пробел,
перемарка, прокол, перебор.
Как он шумен и гулок, стерилен и бел,
этот длинный прямой коридор!

Гляну в зеркало на равнодушной стене,
под ухмылки прыщавых юнцов,
и попячусь, увидев в его глубине
молодое
чужое лицо…