Октябрь... В душу въелась морось,
И растворяет изнутри,
И тело, будто ломкий хворост,
Тоской сезонною горит.
Тепло поры янтарно-красной
Листвой рассыпалось в труху,
Пропало, будто след неясный,
Оставленный на влажном мху
В груди куском обсидиана
Уже не бьется пустота -
Дождем ее омыты раны
До края бездна налита...
Октябрь. Холод
© Copyright: Яката, 2015
Свидетельство о публикации №115102806429
Свидетельство о публикации №115102806429
Рецензии