БОЛЬ

Он умер, не дожив до четверга
С усталостью смотря на боль
А боль устроила бега
Ища стакан и алкоголь…

Здесь болью пропитано все
И ломаным пульсом - кровать
Теперь боль и ее унесет
Вечно пропитую мать…

Анатолий Баданов.
Воронеж 2015


Рецензии