Чуть ностальгический экспромт

Чуть ностальгический экспромт поломанным петрарковским сонетом…


В Праге снова запахло корицей,
рой туристов слегка поутих,
но в чужой, покоренной столице,
деревенская бабушка снится,
что гусей заставляла пасти.

Шоркаюсь по брусчатке  столетней,
где полмира раззявило рот.
А ведь снится все месяц тот летний,
где малым плакал в бабин передник,
и с парным молоком бутерброд.

Карлов мост, Мала страна и Кампа,
и привычны давно, и известны,
но звучит белорусским дискантом
средь угрюмых барочных атлантов
колыбельная мамина песня

Философский вопрос: где роднее?
Неизменно заводит в тупик.
В Минске – в красном костеле робею,
там – милы Паниковки аллеи,
 в Праге – к Летны садам так привык.

Что ж… и Минску, и Праге не верен.
Правда, оба живу в моем сердце.
И вот так, между Родин потерян,
все стучу в их закрытые двери,
а они уменьшаются в дверцы.

В моросящем дожде растворяются,
исчезают за горизонтом.
(здесь, обычно, поэты – стреляются)
Я скажу: пусть другие в них глупо влюбляются,
пусть другие им пишет экспромты…